CONCLAVE ALL'ITALIANA

Sì. Chiudiamoli in una stanza e buttiamo le chiavi. Vietato fumare, bianco o nero che sia. Il sigaro però è proibito solo se acceso. Le donne sono ammesse ormai da tempo. Questa non è la prima eccezione alle vecchie regole, quelle cioè che, alla semplice ipotesi di considerare le donne fornite  di cervello, solo un centinaio d'anni fa avrebbe scatenato una vera insurrezione (sempre meglio dei tempi del Concilio di Trento quando qualcuno attribuì loro persino un'anima). C'infiliamo perciò anche un partecipante non votante d'oltre oceano che parla, parla, ma in prevalenza sparla...ché tanto d'oltre oceano ci sono anche segnali d'altra sponda, anche e sopratutto ricca, gestita da parenti e autisti. I bookmaker del Regno Unito sono  in crisi profonda in quanto un numero di candidati così alto incoraggia uno spread incontenibile: infatti stiamo parlando d'un migliaio di personaggi che daranno vita a un gioco incruento sì, ma sporco. Tanto sporco che qualcuno, in veste di domatore di tigri, pur di cuore napoletano, è costretto a quei richiami e minacce ai quali da tempo  fa ricorso. Ma anche qui: parliamo di scadenza o decadenza?
Ma lui, anzi Lui, anzi LUI? Invece della residenza Santa Marta ha scelto un altro santo protettore. Costretto a ricevere visite multiple indesiderate, di gente che, pur non in veste di sindacalista, sindaca. Lui cerca di non vedere: è profondamente irritato, in particolare da certi raggi, per ora senza santo protettore. In suo onore sfilano, ma purtroppo non si sfilano, i suoi colleghi sostenitori. Adusi alle tribune, nella loro ignoranza si sono diretti verso un tribunale...ma che ciazzecca?
Per ora di schede in aula non si parla. Forse qualcuno dei partecipanti al conclave, per ingannare il tempo, compila una schedina. Il gratta-e-vinci non è popolare. Ci si ferma di solito al gratta ché poi però spunta un qualche PM e sono cavoli! 
Sotto certi aspetti siamo forse tornati ai tempi della Roma papalina. Siamo per ora sede vacante. Rinunciamo perciò anche all'angelus. Lui, l'Angelino, chiede: "ma nel mio piccolo, non vado bene?" certo di non ricevere in risposta quel boato sampietrino che caratterizza le domeniche romane. E se un boato ci fosse, questo sarebbe più simile al canto d'uno scappamento sfondato. E poi, ammesso che trovi  una finestra dove affacciarsi! 
Ché poi arriverebbe subito quello del sigaro che, sgomitando, gli direbbe: "Ma se ti limiti a dir bene, a benedire cioè, e non parli di legge Fornero, della patrimoniale, dei costi del lavoro, chi vuoi che ti dia retta!?!? Guarda noi!"
e lui, timidamente "Ma io...l'IMU.."
E il coro romano: "Sì! L'IMUrtacci vostra!"